Quem toma a vida beijou-me,
sem prudência, sem cautela.
Amarrou qualquer tipo de sanidade em mim.
Me restam 25 minutos.
Fez par ao álcool,
contemplou o cigarro,
revelou meu pior lado.
Me restam 20 minutos.
Diluiu meu sangue,
esgotando minhas chances de voltar à vida.
Esquartejou-me e me deixou à lamúria.
Me restam 15 minutos.
Confundiu-me sobre minha figura.
Olhou-se no espelho com o meu reflexo,
translúcido, irreal, psicopático.
Me restam 10 minutos.
Tocou-me a pele fria,
fez o círculo roxo ao redor do meu olhar vazio,
cuspiu-me na boca e eu senti seu gosto tépido.
Me restam 5 minutos.
Seus dedos longos e rançosos espreitaram minha respiração.
Tomou-me contra ela,
arrancou-me a última essência de vida.
Me restam 0 minutos
e uma infinita escuridão.
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